Dans mes boîtes à tout j'ai retrouvé ces roses en soie, délicatement vieillottes, datant de la jeunesse de ma mère. Elles m'ont rappelée cet amour que tu avais pour les ensembles de fleurs surannées, immobiles et inchangées à travers le temps, fixées dans une constance de beauté. Leurs teintes reproduisant parfois jusqu'au moindre détail celles de vraies fleurs.
Et c'est vrai que le bouquet, pas assez fourni à ton goût, qui trônait sur la tablette de ton radiateur, avait fier allure.
Un jour, passant dans le quartier du palais du Luxembourg, tu m'entraînas dans la boutique qui t'avait proposé ces fleurs, un long soupir s’exhala de ta poitrine, les fleurs présentées dans la vitrine n'étaient plus les mêmes. Leurs couleurs tape à l’œil rebutaient la délicatesse sise en toi.
Nous repartîmes les mains vides.
Les fleurs en soie restèrent longtemps dans ma mémoire, inaccessibles de par le prix. La beauté a un coût, c'est ainsi. Je me rattrapais avec notre amour commun pour les céramiques.
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